Hay doscientas treinta y seis maneras de atravesar el tiempo
Cada una de ellas necesita de teorías, máquinas que arruinen continentes, planetas, lunas y sistemas solares
Gotas de agua que, atravesando eones de años, terminen evaporadas en el sueño de un viajero de nostalgia
De todas esas posibilidades, ninguna cumplirá el deseo turgente que atormenta al dueño del invento
El que regrese, se encontrará con un mar de posibilidades, piel de diferente tono, rostros de ángulos distintos, olores a malva o gardenia, clavel o lavanda, miradas de odio infantil o anciana amargura, estructuras de silicio o carbono en las uñas que lo repelerán por la innaturalidad de la aparición
El viajero de la nostalgia, por más ciencia y alquimia invertida, siempre fallará en su intento
Aún sean doscientos treinta y siete millones de retornos, ella y el olor de su piel se habrán ido para siempre